An dem Tag, an dem ich an die Front ging, war meine Mutter an meiner Seite. Sie wollte mich natürlich umarmen, aber ich konnte es nicht erwidern. Sie, verletzt von meiner unvermeidlichen Ablehnung, nahm jede meiner Bewegungen wahr, als könnte sie sie dadurch für immer in ihrem Gedächtnis festhalten und so meine Erinnerungen das Haus durchdringen lassen. Mein Vater schenkte mir keine Beachtung. An seine Krücken gehängt, ging er von hier nach dort, ging durch das Wohnzimmer unseres Häuschens, als wäre es Schauplatz eines Sportpreises, rückte dort einen Stuhl weg, umringte das Sofa dort. Er bewegte sich mit großem Geschick mit den Holzverlängerungen, die er selbst gemacht hatte. Sie träumte von der Idee, sich selbst zu verstümmeln, ein Bein am Knie zu amputieren, wie es manche Mütter ihren Kindern taten, und so eine Beamtenlaufbahn abseits von Tod, Waffen und Veränderung zu sichern. Er träumte davon, befördert zu werden, wenn er genug Nerven aufbringen würde, um sich knapp unter der Kniescheibe zu schneiden. Mein Vater würde nie verstehen, was mich dazu bewogen hatte, an die Front zu gehen. Er war egoistisch, unfähig. Ich würde einen Patrioten nie verstehen.
Von der Ladefläche des Lastwagens aus, der uns zu den feindlichen Linien transportierte, sah ich meine Mutter weinen, gebrochen vor Schmerzen. Ich wollte ihren Schmerz teilen, weinen wie sie, aber das war mir auch verboten. Also betrachtete ich sie dort, mitten auf dem Marktplatz, allein, trauerte um meine Abwesenheit wie damals mein Bruder, während der Lastwagen davonfuhr und uns zu den Schrecken des Ersten Weltkriegs führte.
Er teilte sich eine Reise mit drei anderen Soldaten, die wie ich modifiziert waren. Vor mir saßen zwei Schützengräben und neben mir ein Bajonett, eines davon mit einer scharfen Waffe als Arm und einem flüchtigen Blick. Die Schützengräben verbargen ihre Gesichter hinter dem massiven rostigen Motor, der ihnen als Maske diente. Die stählernen Propeller, die aus der fast einen halben Meter langen Welle sprossen, streiften das Dach des Fahrzeugs und machten jede Bewegung unangenehm. Sie schwiegen, die Hände im Schoß gefaltet. Ich wusste nicht, ob sie wirklich sprechen konnten, ich hatte noch nie einen von ihnen aus der Nähe gesehen. Er erinnerte sich an sie aus den Zeitungen, wo Fotos von der Front zeigten, wie viele von ihnen im Boden arbeiteten und ihn bohrten, um die Tunnel zu formen, die als Zuflucht vor dem Feind dienen sollten. Hier, so nah, verschwanden ihre Gesichter in einem dunklen Loch, das mit Rost bedeckt war, einer Grube, die es nicht erlaubte, eine einzige Spur der Menschheit zu erkennen, die nach der Modifikation überlebt hatte.
-Eine Zigarette? Das Bajonett sagte zu mir, und ich sagte nein, weil ich dachte, er würde es mir anbieten.
Er verlangte tatsächlich danach, und meine Geste machte ihm Unbehagen. Er sah nach unten, fummelte vergeblich mit seiner unbewaffneten Hand in den imaginären Taschen seiner Uniform herum. Das Dröhnen des Motors des Lastwagens hielt mich wach, aber ich wollte nur die Augen schließen und dorthin gelangen, wo ich hin musste. Um den Feind zu bekämpfen. Einen Krieg zu gewinnen, der nicht meiner war. Sterben, wie mein Bruder. Nach und nach überkam mich die Anspannung des Tages. Nach und nach lasse ich den Traum über mich gewinnen.
Und ich habe geträumt.
Ich träumte von deutschen Soldaten, deren Gesichter von Gasmasken bedeckt waren, aus denen Schläuche sprossen und in ihren Oberkörper bohrten. Ich träumte von Panzerwagen mit menschlichen Gesichtern, von Zeppelinen mit gesichtslosen Männern, die unsere Kleinstadt bombardieren. Und ich träumte von meinem Vater, der verstümmelt über den Stadtplatz kroch, während mein Bruder, der an den Überresten des Doppeldeckers befestigt war, der ein untrennbarer Teil seines Körpers war, laut lachte und Blut weinte.
Ich bin mit einem Ruck aufgewacht. Ich habe geschwitzt. Ich lehnte mich aus dem Truck, um die Brise auf meinem Gesicht zu spüren. Und ich sah sie dort oben, so nah, so weit. So majestätisch. Doppeldecker. Männer, die mit Stahlseilen an Plattformen aus Leinenstoff befestigt waren, flogen über Schlachtfelder, zuerst bei Luftaufklärungsmissionen, dann bei Bombenangriffen. Als wir aus dem Lastwagen stiegen, war es bereits dunkel, aber eine Handvoll von ihnen schwebte über uns, als Silhouette gegen den Vollmond. Mein Bruder war einer von ihnen gewesen, bis ihn einer dieser Deutschen erschossen hatte. Er erinnerte sich noch an die Fragmente seines modifizierten Körpers, gebrochen wie das Holz, das einen großen Teil seiner Gliedmaßen bedeckte, als sein Körper uns übergeben wurde.
Der Lastwagen hatte neben einem kleinen Außenposten gehalten, nur ein paar schlecht gestapelte Erdsäcke und ein Wachposten, der den Eingang zum Quartiermeisterbereich der Schützengräben bedeckte. Darüber hinaus konnten wir die Front spüren, jenes Ödland, das unsere beiden kleinen unterirdischen Städte trennte, ein Paradies für Ratten und ihrem Schicksal überlassene Wesen. Ich hob meine Hand zu dem Mann, der auf uns zukam. Er hatte den Rang eines Leutnants und war wahrscheinlich in meinem Alter.
"Willkommen an der Front, Jungs." Schön, dich zu sehen“, sagte er, aber seine Augen widersprachen seinen Worten.
Sie sah uns an wie die junge Frau, die mit ihrem Freund den Kirmesstand betritt, in den dunklen und stinkenden Innenraum gezerrt, erschrocken bei der Erwartung, irgendeinen Horror der Natur zu betrachten. Und seine Pupillen weiteten sich noch mehr, als er mich vor sich sah.
"Sohn, wie viel wiegst du?" -Ich wundere mich.
Ich war nackt vor ihm. Eigentlich vor allen. Meine Haut war so modifiziert, dass sie der Kälte standhält, und meine Fußsohlen waren so verändert, dass sie die Feuchtigkeit des Schlamms, auf dem wir traten, nicht spürten. Sie wollten ihren zweijährigen Job nicht wegen blutiger Grabenfüße verlieren, natürlich nicht. Also war meine vermutete Zerbrechlichkeit, die notwendig war, um richtig lokalisiert zu werden, genau das, vermutete. Er brauchte ihr Mitgefühl nicht, nicht einmal ihre Zuneigung. Ich brauchte ihn, um mich an der Front zu beteiligen, damit ich mein Gehalt verdienen konnte. Trotzdem sprach ich mit Respekt zu ihm, da er ein Leutnant war, wahrscheinlich meiner.
"Zweiunddreißig Kilo, Sir."
Und der Leutnant nickte, nahm die Mütze ab und fuhr sich mit der Hand über die Stirn.
-Sehr gut. Sehr gut. Wir werden uns aufteilen. Sohn, geh zum Sergeant. Ein anderer wie du wartet mit ihm. Es führt Sie zu Ihren Beiträgen. Die Gräben, bitte folgt mir. Und du auch.
Er deutete auf das Bajonett, das ihm mit gesenktem Kopf nachging. Es begann zu regnen. Ich ging hinter einem Angriffsfeldwebel her, denjenigen mit den gepanzerten Köpfen und den Schießscharten für die Augen. Er sprach natürlich nicht viel, denn sein Gesicht hatte so viele Veränderungen erlitten, dass sein Mund kaum noch ein schlecht gezogener Schlitz war, ein Bedürfnis, das nicht unterdrückt werden konnte, um seine Nahrungsaufnahme zu ermöglichen. Er zeigte mir den Weg. Der Regen tobte und die Mauern der Schützengräben bröckelten wie Roggenbrot. Während mich der Schlamm durchnässte, kam ich an Männern vorbei, verändert oder nicht, die mich mit Abscheu und Respekt ansahen. Für alle waren wir neu, anders. Wir waren die Überraschung, was die Deutschen nicht erwarten konnten. Wir waren La Alambrada.
Das unterirdische Labyrinth verwirrte mich. Er konnte mit dem Sergeant kaum mithalten. Bei jedem Schritt versank meine Füße im Schlamm, stießen auf lebende und tote Ratten. Der Regen war jetzt ein Sturm. Die Nacht war dunkel. Perfekt. Der Sergeant hob die Hand, wir hielten an. Und da war mein Partner. Für jeden anderen wäre es unbemerkt geblieben, aber ich konnte in dieser unmöglichen Verdrehung des Stacheldrahtes die Leiche des Mannes entdecken, dem ich bald die Hand reichen würde.
Ich verabschiedete mich vom Sergeant, stieg eine kleine Holztreppe nach draußen. Ich hatte natürlich Angst. Panik. Sie könnten mich auf der Stelle erschießen, und ich konnte nichts dagegen tun. Aber nichts ist passiert. Es war dunkle Nacht. Es hat geregnet. Und wir alle wussten, dass dies die Nächte waren, in denen die Truppen vorrückten und die Grabenkämpfe blutverschmiert waren.
„Hallo“, sagte der andere Stacheldraht.
„Hallo“, flüsterte ich.
Ich habe ihm die Hand geschüttelt. Ich brachte meinen Körper in eine Position, die für einen anderen Menschen unmöglich war. Wir waren beide Stacheldraht. Wir waren schon ein Teil davon. Ich spürte, wie der Stacheldraht meines Partners in die Haut meiner Handfläche einsinkte. Ich fühlte den Schmerz, einen Schmerz, der mich wach halten würde, der mich wach halten würde. Denn sie würden heute Abend kommen. Sie würden im Schutz der Dunkelheit, des Regens vorrücken. Und da würden wir warten.
Warten darauf, sie zu umarmen.
Story-Daten
- Autor: Santiago befreit
- Titel: Stacheldraht
- Thema: Terror
- Anzahl der Wörter: 1370