Dagen jeg gikk foran var moren min ved min side. Hun ønsket å gi meg en klem, selvfølgelig, men jeg kunne ikke gjengjelde. Hun, såret av min uunngåelige avvisning, var klar over alle mine trekk, som om hun ved å gjøre det kunne registrere dem for alltid i hukommelsen og dermed få minnene mine til å gjennomsyre huset. Faren min ga meg ingen oppmerksomhet. Festet til krykkene, gikk han herfra og dit, han gikk gjennom stuen i det lille huset vårt som om det var åstedet for en sportspris, og flyttet bort en stol der, rundt sofaen der. Han beveget seg med stor dyktighet med de treutvidelsene han selv hadde laget. Hun fantaserte om ideen om å lemleste seg selv, å amputere et ben på kneet, slik noen mødre gjorde mot barna sine, og dermed sørge for en tjenestekarriere borte fra død, armer og endring. Han fantaserte om å bli forfremmet hvis han mønstret opp nok nerve til å kutte rett under kneskålen. Min far ville aldri forstå hva som hadde ført til at jeg bestemte meg for å gå i front. Han var egoistisk, ute av stand. Jeg ville aldri forstå en patriot.
Jeg så moren min gråte, ødelagt av smerte, fra baksiden av lastebilen som fraktet oss til fiendens linjer. Jeg ønsket å dele smerten hennes, gråte som hun gjorde, men det var noe som også var forbudt for meg. Så jeg tenkte bare på henne der, midt på torget, alene, og sørget over fraværet da broren min sørget den gangen, mens lastebilen kjørte bort og førte oss til den store krigens skrekk.
Han delte en tur med tre andre soldater, modifisert som meg. To grøfter satt foran meg, og ved siden av meg en bajonett, av dem med et skarpt våpen for en arm og et flyktig blikk. Grøftene skjulte ansiktene bak den massive rustne motoren som fungerte som masken. Stålpropellene som spiret fra akselen, nesten en halv meter lang, børstet taket på kjøretøyet og gjorde hver bevegelse ubehagelig. De var stille, hendene brettet i fanget. Jeg visste ikke om de faktisk kunne snakke, jeg hadde aldri sett en av dem på nært hold. Jeg husket dem fra avispapirene, hvor bilder forfra viste at mange av dem jobbet i bakken og boret den for å danne tunnelene som skulle tjene som et tilflukt for fienden. Her, så nært, forsvant ansiktene deres i et mørkt hull dekket av rust, en grop som ikke tillot å skjelne et eneste spor av menneskeheten som hadde overlevd etter modifiseringen.
-En sigarett? Bajonetten sa til meg, og jeg sa nei, fordi jeg trodde han ga det til meg.
Han ba faktisk om det, og gesten min gjorde ham ukomfortabel. Han så ned, fomlet med sin ubevæpnede hånd i tenkte lommer på uniformen til ingen nytte. Brølet fra lastebilmotoren holdt meg våken, men alt jeg ville var å lukke øynene og komme dit jeg trengte å gå. Å bekjempe fienden. Å vinne en krig som ikke var min. Å dø, som min bror. Litt etter litt overveldet dagens spenning meg. Litt etter litt lot jeg drømmen vinne over meg.
Og jeg drømte.
Jeg drømte om tyske soldater, ansiktene dekket av gassmasker hvorfra rør spiret og kastet seg ned i overkroppen. Jeg drømte om pansrede biler med menneskelige ansikter, om zeppeliner bemannet av ansiktsløse menn som bombet vår lille by. Og jeg drømte om faren min, lemlestet, som kravlet gjennom torget mens broren min, festet til restene av biplanen som var en uadskillelig del av kroppen hans, lo høyt og gråt blod.
Jeg våknet med en start. Jeg svettet. Jeg lente meg ut av lastebilen for å kjenne brisen i ansiktet mitt. Og jeg så dem der oppe, så nærme, så langt. Så majestetisk. Biplaner. Menn festet til plattformer av linklede av ståltråder fløy over slagmarkene, først på luftoppdagelsesoppdrag, deretter på bombeoppgaver. Da vi gikk av lastebilen var det mørkt, men en håndfull av dem svevde over hodet, silhuett mot fullmånen. Broren min hadde vært en av dem til en av disse tyskerne hadde skutt ham ned. Han husket fremdeles fragmentene av hans modifiserte kropp, brutt som treet som dekket en stor del av lemmer hans, da kroppen hans ble overlevert til oss.
Lastebilen hadde stanset ved siden av en liten utpost, bare noen få dårlig stablede poser med jord og en vaktkasse som dekket inngangen til skyttergraven. Utover det kunne vi intuitere fronten, den ødemarken som skilte våre to små underjordiske byer, et paradis for rotter og vesener overlatt til deres skjebne. Jeg løftet hånden mot mannen som kom opp til oss. Han hadde rang som løytnant og var sannsynligvis på min alder.
"Velkommen foran, gutter." Hyggelig å se deg, ”sa han, men øynene hans stred mot ordene hans.
Hun så på oss som den unge kvinnen som gikk inn i messen på messen med kjæresten sin, dratt inn i det mørke og stinkende interiøret, livredd over forventningen om å tenke på en eller annen redsel av naturen. Og elevene hans utvidet seg enda mer da han så meg foran seg.
"Sønn, hvor mye veier du?" -Jeg lurer.
Jeg var naken foran ham. Foran alle faktisk. Huden min hadde blitt modifisert for å tåle kulde og føttene på føttene mine hadde blitt forandret for ikke å føle fuktigheten i gjørmen vi tråkket på. De ønsket ikke å miste jobben sin på to år på grunn av blodige skyttegraver, selvfølgelig ikke. Så min antatte skjørhet, nødvendig for å være lokalisert riktig, var nettopp det, antatt. Han trengte ikke hennes medfølelse, ikke engang hennes kjærlighet. Jeg trengte at han lot meg være en del av fronten, slik at jeg kunne tjene lønnen min. Til tross for det snakket jeg med respekt med ham, siden han var løytnant, sannsynligvis min.
"XNUMX kilo, sir."
Og løytnanten nikket, tok av seg hatten og ga hånden over pannen.
-Veldig bra. Veldig bra. Vi skal dele opp. Sønn, gå til sersjanten. Det er en annen som deg som venter med ham. Det tar deg til innleggene dine. Trenchene, følg meg. Og du også.
Han pekte på bajonetten som hodet ned gikk etter ham. Det begynte å regne. Jeg gikk bak en overfallssersjant, de med pansrede hoder og smutthull for øynene. Han snakket ikke mye, selvfølgelig, fordi ansiktet hans hadde fått så mange forandringer at munnen hans knapt var en dårlig trukket spalte, et behov som ikke hadde vært i stand til å bli undertrykt for å tillate fôring. Han gestikulerte veien til meg. Regnet raste og veggene i skyttergravene smuldret opp som rugbrød. Mens gjørmen dynket meg, passerte jeg menn, modifiserte eller ikke, som så på meg med avsky og respekt. For alle var vi nye, forskjellige. Vi var overraskelsen, hva tyskerne ikke kunne forvente. Vi var La Alambrada.
Den underjordiske labyrinten forvirret meg. Han klarte knapt å følge med sersjanten. Med hvert skritt sank jeg føttene mine i søla og støter på rotter, levende og døde. Regnet var nå en storm. Natten var mørk. Perfekt. Sersjanten løftet en hånd, vi stoppet. Og det var partneren min. For noen andre ville det gått ubemerket, men i den umulige forvrengningen av piggtråden kunne jeg oppdage kroppen til mannen som jeg snart ville håndhilse med.
Jeg sa farvel til sersjanten, klatret opp en liten tretrapp til utsiden. Jeg var selvfølgelig redd. Panikk. De kunne skyte meg der og da, og jeg kunne ikke gjøre noe for å stoppe det. Men ingenting skjedde. Det var mørk natt. Det regnet. Og vi visste alle at det var nettene da troppene rykket ut og skyttergravskrigene ble gjennomsyret av blod.
"Hei," sa den andre piggtråden.
"Hei," hvisket jeg.
Jeg håndhilste ham. Jeg plasserte kroppen min i en umulig posisjon for et annet menneske. Vi var begge piggtråd. Vi var allerede en del av det. Jeg følte at partnerens piggtråd synket ned i huden på håndflaten min. Jeg følte smerten, en smerte som ville holde meg våken, som ville holde meg våken. Fordi de ville komme i kveld. De kom seg frem i dekke av mørke, regn. Og der ville vi være og ventet.
Venter på å gi dem en klem.
Historiedata
- Forfatter: Santiago unntatt
- Tittel: Piggtråd
- Emne: Terror
- Antall ord: 1370