Den dag jeg gik foran, var min mor ved min side. Hun ville naturligvis give mig et kram, men jeg kunne ikke gengælde. Hun, såret af min uundgåelige afvisning, var opmærksom på alle mine bevægelser, som om hun ved at gøre det kunne registrere dem for evigt i hukommelsen og dermed få mine minder til at gennemsyre huset. Min far holdt mig ikke opmærksom. Vedhæftet til sine krykker gik han herfra og derhen, gik gennem stuen i vores lille hus som om det var stedet for en sportspris, flyttede en stol derfra og omgav sofaen der. Han bevægede sig med stor dygtighed med de træudvidelser, han selv havde lavet. Hun fantaserede om ideen om at lemlæst sig selv, amputere et ben ved knæet, som nogle mødre gjorde over for deres børn, og dermed sikre en karriere inden for offentlig tjeneste væk fra død, arme og forandring. Han fantaserede om at blive forfremmet, hvis han mønstrede nok nerve til at skære lige under knæskallen. Min far ville aldrig forstå, hvad der havde fået mig til at beslutte at gå til fronten. Han var egoistisk, ude af stand. Jeg ville aldrig forstå en patriot.
Jeg så min mor græde, brudt af smerte, bagfra på lastbilen, der transporterede os til fjendens linjer. Jeg ville dele hendes smerte, græde som hun gjorde, men det var noget, der også var forbudt for mig. Så jeg overvejede bare hende der midt på torvet alene og sørgede over mit fravær, da min bror sørgede på det tidspunkt, mens lastbilen kørte væk og førte os til den store krigs rædsel.
Han delte en tur med tre andre soldater, modificeret som mig. To grøfter sad foran mig og ved siden af mig en bajonet, en af dem med et skarpt våben til en arm og et flygtigt blik. Skyttergraven skjulte deres ansigter bag den massive rustne motor, der fungerede som deres maske. Stålpropellerne, der spirede fra skaftet, næsten en halv meter lang, børstede køretøjets tag og gjorde hver eneste bevægelse ubehagelig. De var tavse, deres hænder foldede i deres skød. Jeg vidste ikke, om de faktisk kunne tale, jeg havde aldrig set en af dem tæt på. Jeg huskede dem fra avispapirerne, hvor fotos forfra viste, at mange af dem arbejdede i jorden og borede det for at danne tunneler, der ville tjene som et tilflugtssted for fjenden. Her, så tæt, forsvandt deres ansigter i et mørkt hul dækket af rust, en grop, der ikke tillod at skelne et eneste spor af menneskeheden, der havde overlevet efter ændringen.
-En cigaret? Bajonetten sagde til mig, og jeg sagde nej, fordi jeg troede, han tilbød mig det.
Han bad faktisk om det, og min gest gjorde ham ubehagelig. Han så ned, fumlede med sin ubevæbnede hånd i imaginære lommer på sin uniform til ingen nytte. Brølet fra lastbilens motor holdt mig vågen, men alt hvad jeg ville gøre var at lukke øjnene og komme derhen, hvor jeg havde brug for at gå. At bekæmpe fjenden. At vinde en krig, der ikke var min. At dø som min bror. Lidt efter lidt overvandt dagens spænding mig. Lidt efter lidt lod jeg drømmen vinde over mig.
Og jeg drømte.
Jeg drømte om tyske soldater, deres ansigter dækket af gasmasker, hvorfra rør spirede og kastede sig ned i deres torsoer. Jeg drømte om pansrede biler med menneskelige ansigter, om zeppeliner bemandet med ansigtsløse mænd, der bombede vores lille by. Og jeg drømte om min far, lemlæstet, kravlede gennem torvet, mens min bror, knyttet til resterne af biplanen, der var en uadskillelig del af hans krop, lo højt og græd blod.
Jeg vågnede med en start. Jeg sved. Jeg lænede mig ud af lastbilen for at mærke brisen i mit ansigt. Og jeg så dem deroppe, så tæt, indtil videre. Så majestætisk. Biplaner. Mænd, der var fastgjort til platforme af linnedsklud af ståltråde, fløj over slagmarkerne, først på luftrekognoseringsmissioner og derefter på bombeafgange. Da vi gik af lastbilen, var det mørkt, men en håndfuld af dem svævede over hovedet, silhuet mod fuldmånen. Min bror havde været en af dem, indtil en af disse tyskere havde skudt ham ned. Han huskede stadig fragmenterne af hans modificerede krop, brudt som træet, der dækkede en stor del af hans lemmer, da hans krop blev overgivet til os.
Lastbilen havde stoppet ved siden af en lille forpost, kun et par dårligt stablede poser jord og en vagtkasse, der dækkede indgangen til skyttergravenes kvartermasterezone. Derudover kunne vi fornemme fronten, det ødemark, der adskilt vores to små underjordiske byer, et paradis for rotter og væsener, der blev overgivet til deres skæbne. Jeg løftede min hånd til manden, der kom op til os. Han havde rang af løjtnant og var sandsynligvis min alder.
"Velkommen til fronten, drenge." Dejligt at se dig, ”sagde han, men hans øjne stred mod hans ord.
Hun så på os som den unge kvinde, der kommer ind i messen på messen med sin kæreste, trukket ind i det mørke og ildelugtende interiør, bange for forventningen om at overveje noget naturens rædsel. Og hans elever udvidede sig endnu mere, da han så mig foran ham.
"Søn, hvor meget vejer du?" -Jeg undrer mig.
Jeg var nøgen foran ham. Foran alle faktisk. Min hud var blevet modificeret til at modstå kulden, og mine fodsåler var blevet ændret for ikke at føle fugtigheden fra det mudder, vi trådte på. De ønskede ikke at miste deres to-årige job på grund af blodige skyttegreb, selvfølgelig ikke. Så min formodede skrøbelighed, der var nødvendig for at være placeret korrekt, var netop det formodet. Han havde ikke brug for hendes medfølelse, ikke engang hendes kærlighed. Jeg havde brug for ham til at lade mig være en del af fronten, så jeg kunne tjene min løn. På trods af dette talte jeg med respekt med ham, da han var en løjtnant, sandsynligvis min.
"Toogtredive kilo, sir."
Og løjtnanten nikkede, tog hætten af og førte hånden over panden.
-Meget godt. Meget godt. Vi skal dele os. Søn, gå til sergent. Der er en anden som dig, der venter med ham. Det fører dig til dine indlæg. Skyttegravene, følg mig venligst. Og du også.
Han pegede på bajonetten, der med hovedet ned gik efter ham. Det begyndte at regne. Jeg gik bag en overfaldssergent, dem med de pansrede hoveder og smuthuller for øjnene. Han talte selvfølgelig ikke meget, fordi hans ansigt havde lidt så mange ændringer, at hans mund næppe var en dårligt trukket spalte, et behov der ikke havde været i stand til at blive undertrykt for at tillade hans fodring. Han gestikerede vejen mod mig. Regnen rasede, og skyttegravene smuldrede som rugbrød. Mens mudderet gennemblødte mig, passerede jeg mænd, modificerede eller ej, der så på mig med afsky og respekt. For dem alle var vi nye, forskellige. Vi var overraskelsen, hvad tyskerne ikke kunne forvente. Vi var La Alambrada.
Den underjordiske labyrint forvirrede mig. Han kunne næppe følge med sergenten. Med hvert trin tog jeg mine fødder ned i mudderet og stødte på rotter, levende og døde. Regnen var nu en storm. Natten var mørk. Perfekt. Sergenten løftede en hånd, vi stoppede. Og der var min partner. For nogen andre ville det være gået ubemærket hen, men jeg kunne i den umulige forvrængning af pigtråden opdage liget af den mand, som jeg snart ville ryste hænder med.
Jeg sagde farvel til sergenten, klatrede op i en lille trætrappe udad. Jeg var selvfølgelig bange. Panik. De kunne skyde mig lige der og der, og jeg kunne ikke gøre noget for at stoppe det. Men der skete ikke noget. Det var mørk nat. Det regnede. Og vi vidste alle sammen, at det var de nætter, hvor tropperne avancerede, og skyttegravskrigene var gennemsyret i blod.
"Hej," sagde den anden pigtråd.
"Hej," hviskede jeg.
Jeg gav ham hånden. Jeg placerede min krop i en umulig position for et andet menneske. Vi var begge pigtråd. Vi var allerede en del af det. Jeg følte min partners pigtråd synke ned i huden på min håndflade. Jeg følte smerten, en smerte der ville holde mig opmærksom og holde mig vågen. Fordi de ville komme i aften. De kom frem i skyggen af mørke, regn. Og der ville vi være og vente.
Venter på at give dem et kram.
Historiedata
- Forfatter: Santiago fritaget
- Titel: Pigtråd
- Emne: Terror
- Antal ord: 1370